"Non puoi di certo lavorare in un call center se dici "cat"
14 Marzo 2007

È notizia di questi giorni il tramonto, fisiologico ed autodispensato, del regno di Jacques Chirac. Tra antieuropeismo, prima convinto poi ripudiato, neocolonialismo atomico, chiedere per questo a Mururoa, pulsioni conservatrici, un po' manesche, e spinte riformatrici cosmetiche, si può dire tutto di lui, tranne che non abbia lasciato la firma. La pecca, però, che più non si riesce a digerire è la sua endemica incapacità di scegliersi i collaboratori.

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La Grande Abbuffata
07 Marzo 07

Sono certo che tanti tra di voi avranno visto "La Grande Abbuffata", lungometraggio degli anni '70 di Marco Ferreri, tanto aggraziato quanto feroce e disturbante, in cui vengono narrati gli ultimi giorni di una comitiva d'amici che decide di chiudersi in una villa e togliersi la vita ingozzandosi a dismisura di cibi prelibati e ricercatissimi, accompagnati in questo intento ardito da Andrea Ferrèol, nella parte di una maestra elementare conosciuta casualmente, autentico angelo della morte oversize. Sono altrettanto certo che chiunque abbia visto il film, non abbia potuto evitare di scontrarsi con la seguente considerazione, e cioè che morire mangiando, morire scopando, morire dormendo, o morire dopo aver visto il Milan, in vantaggio di tre reti, perdere incredibilmente ai rigori una finale di coppa campioni, rappresenti una delle migliori morti che ciascuno possa augurare a sé. Fu quest'ultima, la riflessione, assolutamente scollegata al precedente cinematografico, che uscì dalle fauci di uno strano tizio, assai corpulento e vermiglio in viso, che ebbi modo di conoscere ad una cena a casa di un mio amico. Dall'alto del suo humor agghiacciante, del suo stomaco insaziabile e della sua mandibola strepitante, ingurgitava notevoli quantità di cibo e di vino, ed intratteneva la platea con un motteggiare maschilista e sboccato, sia pure, in tutta onestà, intrigante nella sua nichilistica coerenza e nella sua assenza di un centro di gravità. Insomma, un Borghezio un po' più giovane. Quando mi chiese, quale, a mia volta, fosse la "mia morte ideale", non seppi rispondere; non ricordo se per schietta indecisione o per rifiuto di sostenere le sue tesi, ma fu così. Ci ripensai qualche pomeriggio fa mentre, ammirando la vetrina di un negozio di biancheria intima, e meravigliandomi di come la disposizione della merce, e la merce stessa, fosse una metafora del mio garbuglio interiore, lo scorsi dentro lo stesso negozio gesticolare con una commessa e la di lei procacità. Ogni città italiana che si rispetti, si specchia nella sua zona commerciale, stracolma di negozi, e meta del pellegrinaggio sciamanico, e poco meno che orgiastico, di individui delle derivazioni, per così dire, socio-culturali, fra le più svariate: donne in carriera dalla multiforme personalità, ferita dall'ineluttabilità del quotidiano, bisognose di sfogo; coppie giovani fuori e vecchie dentro, o anche vecchie fuori e giovani dentro, alla disperata ricerca di quell'indecifrabile verità nascosta dentro un capo d'abbigliamento; e soggetti socialmente poco raccomandabili che, come me, si ritrovano in quel meraviglioso ritaglio di XXI secolo per qualche strana casualità, scaturita da un sovrappiù di tempo a disposizione. Ma la rifulgente regina di tutto ciò è indubbiamente lei, la vetrina, incolpevole interlocutore privilegiato delle umane aspirazioni, ma in questo caso inedita madelaine proustiana. E nel momento in cui il nostro amico brandiva un perizoma rosso vergogna in faccia alla commessa, finalmente, trovai il coraggio di ammetterlo: non voglio morire mangiando. Di certo, non avrei voluto morire mangiando la sera in cui ti conobbi. Mi sarei perso la scena, vero e proprio distillato di umorismo autoflagellante, in cui, dopo avere ruttato come un facocero preamplificato, vomitasti quella cena e quel vino proprio addosso al vestito nuovo della ragazza con cui ci stavi provando.

Redrom